Raúl Gutiérrez Saenz escribió alguna vez los recursos didácticos o sirven para un fin educativo o de lo contrario resultan alienantes.
Aquí tenemos una propuesta buena interesante de incorporación de la tecnología a los procesos educativos. Pero por supuesto aún queda mucho por pensarse, más es alegría al corazón saber que se está haciendo.
https://plus.google.com/+GoogleMéxico/posts/YhiX5a9pBQU
Saludos a los amables lectores de este blog.
viernes, 24 de febrero de 2017
lunes, 20 de febrero de 2017
SATISFACCIÓN (Cover). (Alejandra Guzmán).
No me doy por satisfecha
No me doy por satisfecha
Si no hay
Si no hay
Si no hay
Una razón
No me doy por satisfecha
Y no puedo consentir
Que me trates tu así
No has de darme explicaciones
Ni convencer con tus razones
Porque lo nuestro se acabo
Si no me das satisfacción
Repetiré
No me doy por satisfecha
No me doy por satisfecha
Si no hay
Si no hay
Si no hay
No me doy por satisfecha
Y no quiero consentir
Que te burles tú de mí
Porque te has equivocado
Y por ingenua me has tomado
Y que lo nuestro se acabo
Si no me das satisfacción
Eh eh eh repetiré
No me doy por satisfecha
Que te planto es un hecho
Si no hay
Si no hay
Si no hay
Una razón
No me doy por satisfecha
Y no puedo consentir
Que me trates tú así
No has de darme explicaciones
Ni convencer con tus razones
Porque no lo nuestro se acabo
Si no me das satisfacción
Eh eh eh repetiré
Repetiré
Repetiré
Repetiré
No me doy por satisfecha
Si no hay
Si no hay
Si no hay
Una razón
No me doy por satisfecha
Y no puedo consentir
Que me trates tu así
No has de darme explicaciones
Ni convencer con tus razones
Porque lo nuestro se acabo
Si no me das satisfacción
Repetiré
No me doy por satisfecha
No me doy por satisfecha
Si no hay
Si no hay
Si no hay
No me doy por satisfecha
Y no quiero consentir
Que te burles tú de mí
Porque te has equivocado
Y por ingenua me has tomado
Y que lo nuestro se acabo
Si no me das satisfacción
Eh eh eh repetiré
No me doy por satisfecha
Que te planto es un hecho
Si no hay
Si no hay
Si no hay
Una razón
No me doy por satisfecha
Y no puedo consentir
Que me trates tú así
No has de darme explicaciones
Ni convencer con tus razones
Porque no lo nuestro se acabo
Si no me das satisfacción
Eh eh eh repetiré
Repetiré
Repetiré
Repetiré
jueves, 16 de febrero de 2017
VIVO POR ELLA. (Andrea Bocelli y Marta Sánchez).
Vivo por ella sin saber si la encontré o me ha encontrado,
ya no recuerdo como fue, pero al final me ha conquistado
vivo por ella que me da toda mi fuerza de verdad,
vivo por ella y no me pesa.
Vivo por ella yo también,
no te me pongas tan celoso,
ella entre todas es la más dulce y caliente como un beso,
ella a mi lado siempre está
para apagar mi soledad
más que por mi por ella yo vivo también...
Es la musa que te invita...
a tocarla suavecita...
en mi piano a veces triste
la muerte no existe si ella está aquí...
Vivo por ella que me da todo el afecto que le sale
a veces pega de verdad pero es un puño que no duele
Vivo por ella que me da fuerza,
valor y realidad para sentirme un poco vivo...
Cómo duele cuando falta...
Vivo por ella en un hotel...
Cómo brilla fuerte y alta...
Vivo por ella en propia piel...
y ella canta en mi garganta mis penas mas negras de espanto...
Vivo por ella y nadie más
puede vivir dentro de mi,
ella me da la vida, la vivo...
si está junto a mí... si está junto a mí
Desde un palco o contra un muro...
vivo por ella al límite...
en el trance mas oscuro...
vivo por ella íntegra...
cada día una conquista la protagonista es ella también...
Vivo por ella por que va dándome siempre la salida
porque la música es así
fiel y sincera de por vida
Vivo por ella que me da noches de amor y libertad
si hubiese otra vida, la vivo
por ella también... ella se llama música
Yo vivo también, vivo por ella créeme
Por ella también
Io vivo per lei, Io vivo per lei
ya no recuerdo como fue, pero al final me ha conquistado
vivo por ella que me da toda mi fuerza de verdad,
vivo por ella y no me pesa.
Vivo por ella yo también,
no te me pongas tan celoso,
ella entre todas es la más dulce y caliente como un beso,
ella a mi lado siempre está
para apagar mi soledad
más que por mi por ella yo vivo también...
Es la musa que te invita...
a tocarla suavecita...
en mi piano a veces triste
la muerte no existe si ella está aquí...
Vivo por ella que me da todo el afecto que le sale
a veces pega de verdad pero es un puño que no duele
Vivo por ella que me da fuerza,
valor y realidad para sentirme un poco vivo...
Cómo duele cuando falta...
Vivo por ella en un hotel...
Cómo brilla fuerte y alta...
Vivo por ella en propia piel...
y ella canta en mi garganta mis penas mas negras de espanto...
Vivo por ella y nadie más
puede vivir dentro de mi,
ella me da la vida, la vivo...
si está junto a mí... si está junto a mí
Desde un palco o contra un muro...
vivo por ella al límite...
en el trance mas oscuro...
vivo por ella íntegra...
cada día una conquista la protagonista es ella también...
Vivo por ella por que va dándome siempre la salida
porque la música es así
fiel y sincera de por vida
Vivo por ella que me da noches de amor y libertad
si hubiese otra vida, la vivo
por ella también... ella se llama música
Yo vivo también, vivo por ella créeme
Por ella también
Io vivo per lei, Io vivo per lei
Pintura: "Musa". Artista: Albert Vargas.
LOVERS GO HOME. (Mario Benedetti).
Ahora que empecé el día
volviendo a tu mirada,
y me encontraste bien
y te encontré más linda.
Ahora que por fin
está bastante claro
dónde estás y dónde estoy.
Sé por primera vez
que tendré fuerzas
para construir contigo
una amistad tan piola,
que del vecino
territorio del amor,
ese desesperado,
empezarán a mirarnos
con envidia,
y acabarán organizando
excursiones
para venir a preguntarnos
cómo hicimos.
volviendo a tu mirada,
y me encontraste bien
y te encontré más linda.
Ahora que por fin
está bastante claro
dónde estás y dónde estoy.
Sé por primera vez
que tendré fuerzas
para construir contigo
una amistad tan piola,
que del vecino
territorio del amor,
ese desesperado,
empezarán a mirarnos
con envidia,
y acabarán organizando
excursiones
para venir a preguntarnos
cómo hicimos.
AHORA TODO ESTÁ CLARO. (Mario Benedetti).
Cuando el presidente, cualquier presidente
se preocupa tanto
por los derechos humanos
parece evidente que en ese caso
derecho no significa facultad
o atributo
o libre albedrío
sino diestro
o antizurdo
o flanco opuesto al corazón
lado derecho en fin
en consecuencia
¿no sería hora
de que iniciáramos
una amplia campaña internacional
por los izquierdos humanos?
se preocupa tanto
por los derechos humanos
parece evidente que en ese caso
derecho no significa facultad
o atributo
o libre albedrío
sino diestro
o antizurdo
o flanco opuesto al corazón
lado derecho en fin
en consecuencia
¿no sería hora
de que iniciáramos
una amplia campaña internacional
por los izquierdos humanos?
domingo, 12 de febrero de 2017
SUAVE PATRIA. (Ramón López Velarde).
PROEMIO
Yo que sólo canté de la exquisita
partitura del íntimo decoro,
alzo hoy la voz a la mitad del foro
a la manera del tenor que imita
la gutural modulación del bajo
para cortar a la epopeya un gajo.
Navegaré por las olas civiles
con remos que no pesan, porque van
como los brazos del correo chuan
que remaba la Mancha con fusiles.
Diré con una épica sordina:
la Patria es impecable y diamantina.
Suave Patria: permite que te envuelva
en la más honda música de selva
con que me modelaste por entero
al golpe cadencioso de las hachas,
entre risas y gritos de muchachas
y pájaros de oficio carpintero.
PRIMER ACTO
Patria: tu superficie es el maíz,
tus minas el palacio del Rey de Oros,
y tu cielo, las garzas en desliz
y el relámpago verde de los loros.
El Niño Dios te escrituró un establo
y los veneros del petróleo el diablo.
Sobre tu Capital, cada hora vuela
ojerosa y pintada, en carretela;
y en tu provincia, del reloj en vela
que rondan los palomos colipavos,
las campanadas caen como centavos.
Patria: tu mutilado territorio
se viste de percal y de abalorio.
Suave Patria: tu casa todavía
es tan grande, que el tren va por la vía
como aguinaldo de juguetería.
Y en el barullo de las estaciones,
con tu mirada de mestiza, pones
la inmensidad sobre los corazones.
¿Quién, en la noche que asusta a la rana,
no miró, antes de saber del vicio,
del brazo de su novia, la galana
pólvora de los juegos de artificio?
Suave Patria: en tu tórrido festín
luces policromías de delfín,
y con tu pelo rubio se desposa
el alma, equilibrista chuparrosa,
y a tus dos trenzas de tabaco sabe
ofrendar aguamiel toda mi briosa
raza de bailadores de jarabe.
Tu barro suena a plata, y en tu puño
su sonora miseria es alcancía;
y por las madrugadas del terruño,
en calles como espejos se vacía
el santo olor de la panadería.
Cuando nacemos, nos regalas notas,
después, un paraíso de compotas,
y luego te regalas toda entera
suave Patria, alacena y pajarera.
Al triste y al feliz dices que sí,
que en tu lengua de amor prueben de ti
la picadura del ajonjolí.
¡Y tu cielo nupcial, que cuando truena
de deleites frenéticos nos llena!
Trueno de nuestras nubes, que nos baña
de locura, enloquece a la montaña,
requiebra a la mujer, sana al lunático,
incorpora a los muertos, pide el Viático,
y al fin derrumba las madererías
de Dios, sobre las tierras labrantías.
Trueno del temporal: oigo en tus quejas
crujir los esqueletos en parejas,
oigo lo que se fue, lo que aún no toco
y la hora actual con su vientre de coco.
Y oigo en el brinco de tu ida y venida,
oh trueno, la ruleta de mi vida.
INTERMEDIO
(Cuauhtémoc)
Joven abuelo: escúchame loarte,
único héroe a la altura del arte.
Anacrónicamente, absurdamente,
a tu nopal inclínase el rosal;
al idioma del blanco, tú lo imantas
y es surtidor de católica fuente
que de responsos llena el victorial
zócalo de cenizas de tus plantas.
No como a César el rubor patricio
te cubre el rostro en medio del suplicio;
tu cabeza desnuda se nos queda,
hemisféricamente de moneda.
Moneda espiritual en que se fragua
todo lo que sufriste: la piragua
prisionera , al azoro de tus crías,
el sollozar de tus mitologías,
la Malinche, los ídolos a nado,
y por encima, haberte desatado
del pecho curvo de la emperatriz
como del pecho de una codorniz.
SEGUNDO ACTO
Suave Patria: tú vales por el río
de las virtudes de tu mujerío.
Tus hijas atraviesan como hadas,
o destilando un invisible alcohol,
vestidas con las redes de tu sol,
cruzan como botellas alambradas.
Suave Patria: te amo no cual mito,
sino por tu verdad de pan bendito;
como a niña que asoma por la reja
con la blusa corrida hasta la oreja
y la falda bajada hasta el huesito.
Inaccesible al deshonor, floreces;
creeré en ti, mientras una mejicana
en su tápalo lleve los dobleces
de la tienda, a las seis de la mañana,
y al estrenar su lujo, quede lleno
el país, del aroma del estreno.
Como la sota moza, Patria mía,
en piso de metal, vives al día,
de milagros, como la lotería.
Tu imagen, el Palacio Nacional,
con tu misma grandeza y con tu igual
estatura de niño y de dedal.
Te dará, frente al hambre y al obús,
un higo San Felipe de Jesús.
Suave Patria, vendedora de chía:
quiero raptarte en la cuaresma opaca,
sobre un garañón, y con matraca,
y entre los tiros de la policía.
Tus entrañas no niegan un asilo
para el ave que el párvulo sepulta
en una caja de carretes de hilo,
y nuestra juventud, llorando, oculta
dentro de ti el cadáver hecho poma
de aves que hablan nuestro mismo idioma.
Si me ahogo en tus julios, a mí baja
desde el vergel de tu peinado denso
frescura de rebozo y de tinaja,
y si tirito, dejas que me arrope
en tu respiración azul de incienso
y en tus carnosos labios de rompope.
Por tu balcón de palmas bendecidas
el Domingo de Ramos, yo desfilo
lleno de sombra, porque tú trepidas.
Quieren morir tu ánima y tu estilo,
cual muriéndose van las cantadoras
que en las ferias, con el bravío pecho
empitonando la camisa, han hecho
la lujuria y el ritmo de las horas.
Patria, te doy de tu dicha la clave:
sé siempre igual, fiel a tu espejo diario;
cincuenta veces es igual el AVE
taladrada en el hilo del rosario,
y es más feliz que tú, Patria suave.
Sé igual y fiel; pupilas de abandono;
sedienta voz, la trigarante faja
en tus pechugas al vapor; y un trono
a la intemperie, cual una sonaja:
la carretera alegórica de paja.
Yo que sólo canté de la exquisita
partitura del íntimo decoro,
alzo hoy la voz a la mitad del foro
a la manera del tenor que imita
la gutural modulación del bajo
para cortar a la epopeya un gajo.
Navegaré por las olas civiles
con remos que no pesan, porque van
como los brazos del correo chuan
que remaba la Mancha con fusiles.
Diré con una épica sordina:
la Patria es impecable y diamantina.
Suave Patria: permite que te envuelva
en la más honda música de selva
con que me modelaste por entero
al golpe cadencioso de las hachas,
entre risas y gritos de muchachas
y pájaros de oficio carpintero.
PRIMER ACTO
Patria: tu superficie es el maíz,
tus minas el palacio del Rey de Oros,
y tu cielo, las garzas en desliz
y el relámpago verde de los loros.
El Niño Dios te escrituró un establo
y los veneros del petróleo el diablo.
Sobre tu Capital, cada hora vuela
ojerosa y pintada, en carretela;
y en tu provincia, del reloj en vela
que rondan los palomos colipavos,
las campanadas caen como centavos.
Patria: tu mutilado territorio
se viste de percal y de abalorio.
Suave Patria: tu casa todavía
es tan grande, que el tren va por la vía
como aguinaldo de juguetería.
Y en el barullo de las estaciones,
con tu mirada de mestiza, pones
la inmensidad sobre los corazones.
¿Quién, en la noche que asusta a la rana,
no miró, antes de saber del vicio,
del brazo de su novia, la galana
pólvora de los juegos de artificio?
Suave Patria: en tu tórrido festín
luces policromías de delfín,
y con tu pelo rubio se desposa
el alma, equilibrista chuparrosa,
y a tus dos trenzas de tabaco sabe
ofrendar aguamiel toda mi briosa
raza de bailadores de jarabe.
Tu barro suena a plata, y en tu puño
su sonora miseria es alcancía;
y por las madrugadas del terruño,
en calles como espejos se vacía
el santo olor de la panadería.
Cuando nacemos, nos regalas notas,
después, un paraíso de compotas,
y luego te regalas toda entera
suave Patria, alacena y pajarera.
Al triste y al feliz dices que sí,
que en tu lengua de amor prueben de ti
la picadura del ajonjolí.
¡Y tu cielo nupcial, que cuando truena
de deleites frenéticos nos llena!
Trueno de nuestras nubes, que nos baña
de locura, enloquece a la montaña,
requiebra a la mujer, sana al lunático,
incorpora a los muertos, pide el Viático,
y al fin derrumba las madererías
de Dios, sobre las tierras labrantías.
Trueno del temporal: oigo en tus quejas
crujir los esqueletos en parejas,
oigo lo que se fue, lo que aún no toco
y la hora actual con su vientre de coco.
Y oigo en el brinco de tu ida y venida,
oh trueno, la ruleta de mi vida.
INTERMEDIO
(Cuauhtémoc)
Joven abuelo: escúchame loarte,
único héroe a la altura del arte.
Anacrónicamente, absurdamente,
a tu nopal inclínase el rosal;
al idioma del blanco, tú lo imantas
y es surtidor de católica fuente
que de responsos llena el victorial
zócalo de cenizas de tus plantas.
No como a César el rubor patricio
te cubre el rostro en medio del suplicio;
tu cabeza desnuda se nos queda,
hemisféricamente de moneda.
Moneda espiritual en que se fragua
todo lo que sufriste: la piragua
prisionera , al azoro de tus crías,
el sollozar de tus mitologías,
la Malinche, los ídolos a nado,
y por encima, haberte desatado
del pecho curvo de la emperatriz
como del pecho de una codorniz.
SEGUNDO ACTO
Suave Patria: tú vales por el río
de las virtudes de tu mujerío.
Tus hijas atraviesan como hadas,
o destilando un invisible alcohol,
vestidas con las redes de tu sol,
cruzan como botellas alambradas.
Suave Patria: te amo no cual mito,
sino por tu verdad de pan bendito;
como a niña que asoma por la reja
con la blusa corrida hasta la oreja
y la falda bajada hasta el huesito.
Inaccesible al deshonor, floreces;
creeré en ti, mientras una mejicana
en su tápalo lleve los dobleces
de la tienda, a las seis de la mañana,
y al estrenar su lujo, quede lleno
el país, del aroma del estreno.
Como la sota moza, Patria mía,
en piso de metal, vives al día,
de milagros, como la lotería.
Tu imagen, el Palacio Nacional,
con tu misma grandeza y con tu igual
estatura de niño y de dedal.
Te dará, frente al hambre y al obús,
un higo San Felipe de Jesús.
Suave Patria, vendedora de chía:
quiero raptarte en la cuaresma opaca,
sobre un garañón, y con matraca,
y entre los tiros de la policía.
Tus entrañas no niegan un asilo
para el ave que el párvulo sepulta
en una caja de carretes de hilo,
y nuestra juventud, llorando, oculta
dentro de ti el cadáver hecho poma
de aves que hablan nuestro mismo idioma.
Si me ahogo en tus julios, a mí baja
desde el vergel de tu peinado denso
frescura de rebozo y de tinaja,
y si tirito, dejas que me arrope
en tu respiración azul de incienso
y en tus carnosos labios de rompope.
Por tu balcón de palmas bendecidas
el Domingo de Ramos, yo desfilo
lleno de sombra, porque tú trepidas.
Quieren morir tu ánima y tu estilo,
cual muriéndose van las cantadoras
que en las ferias, con el bravío pecho
empitonando la camisa, han hecho
la lujuria y el ritmo de las horas.
Patria, te doy de tu dicha la clave:
sé siempre igual, fiel a tu espejo diario;
cincuenta veces es igual el AVE
taladrada en el hilo del rosario,
y es más feliz que tú, Patria suave.
Sé igual y fiel; pupilas de abandono;
sedienta voz, la trigarante faja
en tus pechugas al vapor; y un trono
a la intemperie, cual una sonaja:
la carretera alegórica de paja.
Fotografía tomada de la red.
EL AMOR DE MI TIERRA. (Carlos Vives).
Para Adorarte Con Esa Locura
Que Solo Tiene El Amor De Mi Tierra.
Para Adorarte Con Esa Locura
Que Sólo Tiene El Amor De Mi Tierra.
Voy A Regalarte En Un Beso La Luna.
Voy A Acariciarte Bajo El Frío De La Sierra.
Voy A Regalarte En Un Beso La Luna.
Voy A Acariciarte Bajo El Frío De La Sierra.
Y Te Daré Una Noche
De Versos Y Luceros
Como Es La Noche Mía.
La Cáscara De Besos
De Donde Bebo A Sorbos
Tu Amor Y Tu Poesía.
Quiero Que Lleves En Ti La Vida Mía.
Quiero Que Te Llenes Del Amor De Mi Tierra.
Quiero Que Lleves En Ti La Vida Mía.
Que Tengo Prendida Del Amor De Mi Tierra.
Por Regalarte El Olor De Los Campos
Que Solo Tiene La Flor De Mi Tierra.
Por Regalarte El Olor De Los Campos
Que Solo Tiene La Flor De Mi Tierra.
Voy A Robarte En Secreto La Noche.
Voy A Ser Tuyo Por Siempre Mi Negra.
Voy A Robarte En Secreto La Noche.
Voy A Ser Tuyo Por Siempre Mi Negra. Seré La Brisa Fresca
Que Juega Entre Tus Faldas
Y Un Sol De Medio Día.
El Agua, La Corriente,
La Música Que Cantas
Cuando Te Vuelves Mía.
Y Te Daré Una Noche
De Cumbias Y Luceros
Como Es La Noche Mía.
La Cáscara De Besos
De Donde Bebo A Sorbos
Tu Amor Y Tu Poesía.
Quiero Que Lleves En Ti La Vida Mía.
Quiero Que Te Llenes Del Amor De Mi Tierra.
Quiero Que Lleves En Ti La Vida Mía.
Que Tengo Prendida Del Amor De Mi Tierra.
Que Solo Tiene El Amor De Mi Tierra.
Para Adorarte Con Esa Locura
Que Sólo Tiene El Amor De Mi Tierra.
Voy A Regalarte En Un Beso La Luna.
Voy A Acariciarte Bajo El Frío De La Sierra.
Voy A Regalarte En Un Beso La Luna.
Voy A Acariciarte Bajo El Frío De La Sierra.
Y Te Daré Una Noche
De Versos Y Luceros
Como Es La Noche Mía.
La Cáscara De Besos
De Donde Bebo A Sorbos
Tu Amor Y Tu Poesía.
Quiero Que Lleves En Ti La Vida Mía.
Quiero Que Te Llenes Del Amor De Mi Tierra.
Quiero Que Lleves En Ti La Vida Mía.
Que Tengo Prendida Del Amor De Mi Tierra.
Por Regalarte El Olor De Los Campos
Que Solo Tiene La Flor De Mi Tierra.
Por Regalarte El Olor De Los Campos
Que Solo Tiene La Flor De Mi Tierra.
Voy A Robarte En Secreto La Noche.
Voy A Ser Tuyo Por Siempre Mi Negra.
Voy A Robarte En Secreto La Noche.
Voy A Ser Tuyo Por Siempre Mi Negra. Seré La Brisa Fresca
Que Juega Entre Tus Faldas
Y Un Sol De Medio Día.
El Agua, La Corriente,
La Música Que Cantas
Cuando Te Vuelves Mía.
Y Te Daré Una Noche
De Cumbias Y Luceros
Como Es La Noche Mía.
La Cáscara De Besos
De Donde Bebo A Sorbos
Tu Amor Y Tu Poesía.
Quiero Que Lleves En Ti La Vida Mía.
Quiero Que Te Llenes Del Amor De Mi Tierra.
Quiero Que Lleves En Ti La Vida Mía.
Que Tengo Prendida Del Amor De Mi Tierra.
Pintura: "La cosecha de maíz". Artista: Ezequiel Negrete Lira.
domingo, 5 de febrero de 2017
GOLES DE DARÍO VERÓN CON PUMAS.
Como homenaje a su gol del día de hoy, comparto con ustedes los goles del jugador que más admiro en la historia de pumas de la UNAM, el eterno capitán: ¡Darío Verón!
MEMORIAS DE NEFERTITI.
D.: Sólo tú conoces el poema de mi memoria. Te amo.
Aquí memorias de la mujer que más he admirado en la historia de la humanidad:
NEFERTITI.
https://www.youtube.com/watch?v=E9KQyKPY2nI
Pero, ¿dónde está Nefertiti?...
OTRO POEMA A NEFERTITI DE AKHENATON.
"Reina de las arenas
que a tus pies
se desborda el Nilo.
Amárrame a tus cadenas
que la vida es como es
pero vivo pendiente del hilo
que me alarga las esperas.
Que todo mi reino daría
por esas caderas
y por ese cuello
que es la romería
de mi boca desbocada.
Y deshojaré el velo
que esconde tu mirada
bajo el clamor
de tu cabello al viento
para entre Karnac y Luxor
peregrinar por el amor
y el perfume de tu aliento.
Mi reina, yo te daría
la fuerza de los dioses
el compás de una letanía,
un imán entre la distancia
y los roces,
un perfume en la fragancia
de esta calma enloquecida.
Y por ti perdería la vida
naufragando en tu belleza
y tu calor.
Y tal vez no tenerte sería
mendigar con riquezas
carentes de valor.
Nefertiti, desliz
de una sábana en celo,
corazón de un final feliz
y reina de los mares del cielo.
El edén y el infierno trepanan memorias
desempolvan antiguas quimeras
como la decepción y la gloria
y ese carruaje que ojalá no volviera..."
(Akhenaton).
POEMA PARA NEFERTITI DE AKHENATON.
"Aspiro el delicado aliento de tu boca.
Cada día admiro su belleza.
Anhelo escuchar tu dulce voz,
incluso cuando tiene la forma de los vientos del norte,
de manera que los miembros de mi rejuvenecer por tu amor.
Dame la mano y yo recibo su espíritu
y yo vivo por él.
Se llama por mi nombre para siempre
y nunca será olvidado ".
(Akenatón).
PD: Dejo el enlace a la siguiente página, los comentarios son muy bellos:
sábado, 4 de febrero de 2017
LA MIRADA Y LA PARTE DEL FUEGO: MIRAR A TRAVÉS DE LA NIEBLA. (Parte 1: La pesadez de la niebla de los desconocidos).
Nos dice Mario
Benedetti:
“Me cuesta como nunca
nombrar los árboles y
las ventanas
y también el futuro y
el dolor
el campanario está
invisible y mudo
pero si se expresara
sus tañidos
serían de un fantasma
melancólico”[1].
La niebla a la que
alude Benedetti, no es ese vapor ligero que todos conocemos. Es un imaginario
poético que denuncia un imaginario perverso: un velo sobre lo Real (en sentido
estrictamente lacanino). En química: la humedad del aire se debe al vapor de
agua presente en la atmósfera[2]. Pero la niebla es agua
condensada en el suelo, no en el cielo. Nos dice Cris Fink: “La niebla y la
neblina suelen formarse de noche, cuando el aire es demasiado frío para
sostener toda su humedad. El aire frío provoca la condensación y el agua forma
pequeñas gotas en el aire”[3]. “El vapor de agua tiene
una menor densidad que la del aire, todos percibimos la neblina, pero cado uno
la siente diferente, dependiendo de su constitución subjetiva. Y en este caso, contrariamente
a lo que podría pensar el sentido común: la niebla fetichista no es ligera, es
un vapor denso, lo cual no existe en lo Real, sino en el imaginario, que no
poético, más nosotros en tiempos de penuria le ponemos nombre a lo innombrable
poetizando el ser oculto tras esa niebla. ¿Cómo mirar a través de ella?...
Sobre todo cuando las cosas cambian en esa niebla…
“la esquina pierde su
ángulo filoso
nadie diría que la
crueldad existe
la sangre mártir es
apenas
una pálida mancha de
rencor
cómo cambian las
cosas
en la niebla
los voraces no son
más que pobres
inseguros de sí mismo
los sádicos son
colmos de ironía
los soberbios son
proas
de algún coraje ajeno
los humildes en
cambio no se ven:”
¿Por qué no se ven?... ¿Por qué la ceguera
ante la neblina que distorsiona la vista e impide mirar a través de ella la
verdad del ser?... Porque nosotros, de una u otra manera, o somos víctimas o
somos cómplices y victimarios del velo fetichista: del vapor denso de la
niebla, del peso de los años de opresión y represión fascista reaccionaria del
perverso. ¿Cómo aligerar el aire con la mirada para alzar el vuelo?...
“¡Qué extraño es
vagar en la niebla! Ningún hombre conoce al otro”, nos dice Herman Hesse. Conocernos
nos permite encontrar el punto exacto en el que explotamos al amar, diríamos nosotros
parafraseando una canción de Ricardo Arjona. A lo cual habría que agregar que
conocernos no es un conocimiento imaginario, sino un saber Real, que no es sin
castración. ¿Por qué ante el velo de la pesada niebla el neurótico niega, el
psicótico forcluye, y el perverso reniega?..., y cabe decir que es este último el
que coloca el velo a sí mismo y a los demás.
Dejamos por aquí
la interrogación y el desafío al pensamiento crítico, para darnos a la tarea de
pensar lo que aquí planteamos en la parte uno de la presente reflexión sobre la
mirada erótica y la niebla.
(Continuará).
jueves, 2 de febrero de 2017
TE CONOZCO. (Ricardo Arjona).
Te conozco desde el pelo hasta la punta de los pies
sé que roncas por las noches y que duermes de revés
sé que dices que tienes 20 cuando tienes 23
Te conozco cuando ríes y tus gestos al amar
sé de aquella cirugía que a nadie le has de contar
sé que odias la rutina un poco más que a la cocina.
Dime si él te conoce la mitad
dime si él tiene la sensibilidad
de encontrar el punto exacto donde explotas al amar.
Dime si él te conoce la mitad
dime si él te ama la mitad
de lo que te ama este loco que dejaste en libertad.
Reconozco lo que piensas antes que empieces a hablar
sé de tus 150 dietas para adelgazar
sé que padeces de insomnio y que fumas sin parar.
Imagino esas charlas que en mi honor han de entablar
y hasta sé lo que este viernes le has de hacer para cenar
y es que tanto te conozco que hasta sé, me has de extrañar.
Dime si él te conoce la mitad
dime si él tiene la sensibilidad
de encontrar el punto exacto donde explotas al amar.
Dime si él te conoce la mitad
dime si él te ama la mitad
de lo que te ama este loco que dejaste en libertad.
Y es que tanto te conozco que hasta podría jurar
te mueres por regresar.
sé que roncas por las noches y que duermes de revés
sé que dices que tienes 20 cuando tienes 23
Te conozco cuando ríes y tus gestos al amar
sé de aquella cirugía que a nadie le has de contar
sé que odias la rutina un poco más que a la cocina.
Dime si él te conoce la mitad
dime si él tiene la sensibilidad
de encontrar el punto exacto donde explotas al amar.
Dime si él te conoce la mitad
dime si él te ama la mitad
de lo que te ama este loco que dejaste en libertad.
Reconozco lo que piensas antes que empieces a hablar
sé de tus 150 dietas para adelgazar
sé que padeces de insomnio y que fumas sin parar.
Imagino esas charlas que en mi honor han de entablar
y hasta sé lo que este viernes le has de hacer para cenar
y es que tanto te conozco que hasta sé, me has de extrañar.
Dime si él te conoce la mitad
dime si él tiene la sensibilidad
de encontrar el punto exacto donde explotas al amar.
Dime si él te conoce la mitad
dime si él te ama la mitad
de lo que te ama este loco que dejaste en libertad.
Y es que tanto te conozco que hasta podría jurar
te mueres por regresar.
miércoles, 1 de febrero de 2017
HERÁCLITO LLORA. & NATURALEZA SEDIENTA DE POESÍA.
Amables lectores de este humilde blog:
Les comparto una nueva publicación de mi escritura. Se trata de un par de poemas de mi autoría:
1) Heráclito llora,
2) Naturaleza sedienta de poesía.
Mi objetivo es expresar y hacer sentir la Otra modernidad: la melancolía creacionista ante la penuria de los tiempos.
Aquí el enlace a la maravillosa Revista Literaria Monolito, quienes amablemente han publicado este par de poemas:
http://revistaliterariamonolito.com/poemas-de-andrea-garcia/
¡Seamos como el río que fluye! (usando las palabras de Paulo Cohelo), ¡Hagamos transmodernidad!
Saludos y gracias por leer.
Les comparto una nueva publicación de mi escritura. Se trata de un par de poemas de mi autoría:
1) Heráclito llora,
2) Naturaleza sedienta de poesía.
Mi objetivo es expresar y hacer sentir la Otra modernidad: la melancolía creacionista ante la penuria de los tiempos.
Aquí el enlace a la maravillosa Revista Literaria Monolito, quienes amablemente han publicado este par de poemas:
http://revistaliterariamonolito.com/poemas-de-andrea-garcia/
¡Seamos como el río que fluye! (usando las palabras de Paulo Cohelo), ¡Hagamos transmodernidad!
Saludos y gracias por leer.
Atte.
Andrea García.
Pintura: Melancolía. Artista: Jorge Alberto Ocaña Medina.
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